Откуда в музыке – восторг и гнев?

Что за события – я их не понимаю…

О чем она рассказывает мне?

Зачем ей доверяюсь и внимаю?

Восходит звук. Сейчас – она сильнее нас…

Дрожит земля. Вулкана слышен гул.

Торжественный тромбон. Звук разрывает воздух.

Шторм настигает всех. Он все огни задул.

И нет свидетелей у тех событий грозных…

Кто там поет? Кто в этой тьме живет?

Вот девы-скрипки свечи вознесли,

Поют, встают с колен, приоткрывают лица…

Летят и не касаются земли,

Во тьму сопровождают жизнь – но длится

Протяжный зов судьбы, ликующей трубы…

Изранен мир, разбуженный трубой.

Вернется жизнь, и молодость вернется…

Вдруг память нашу всколыхнет гобой…

Он вспомнит все – и горечью прольется…

Боль в дереве – и в мертвом - остается…

Мне женщина-любовь, виолончель,

Поет о том, во что нельзя не верить.

Навстречу голосу ее – открылись двери,

Остановился свет внутри очей…

Любовью полон звук – струны, смычка и рук…

Оркестр приносит весть: смерть снова рядом.

Пусть… Пусть только будет музыка всегда…

Здесь нужен дождь, чтоб по лицу текла вода,

Смывая обжигающую грусть…

Пронзительную боль… И вечной жизни радость…

Зачем понятен нам такой язык?

Звучат без слов доказанные теоремы…

О чем они? О ком? Кто смеет напрямик

Внушать нам? Мы безропотны и немы…

Оркестр… журчит родник… К живой воде… приник…