Как странно, этой музыки могло не быть когда-то…

А ведь ее никто не создавал: ее открыли, но она

была всегда.

Вы согласитесь: линии на Солнце открыты Фраунгофером.

Они не созданы. Он физик, а не Бог.

А композитор – кто? Здесь нужно думать…

Где он берет мелодии? Ясней,

Чем эти мысли, мыслей не бывает…

Но тщетно их переводить в слова…

И почему совпали обертоны

у квинт… у терций? Чем гобой похож

на арфу? Странно это все…

Мы слышим музыку – она не слышит нас…

Быть может, видит? Или просто – знает?

Здесь слишком много. Не вмещает голова.

Ее мы снимем и поставим рядом.

Далекий лес. Зеленая трава.

Цветы и птицы. Все доступно взглядам.

Дождь моросит. Конечно же, всегда…

Как призрак счастья, давняя беда,

И будущей беды приход бесшумный…

Никто не создавал… Летят года,

Все есть, что было. Только иногда

почудится, что новая вода

течет

вокруг тебя. Но в то же русло

Ты смотришь, слыша музыку времен.

И грустно там, и высоко решают:

чет-нечет…

И ты стоишь и ждешь, открыт со всех сторон…

А музыку – не сочиняют…