ПОСЛАНИЕ ПТИЦАМ.

Пропели птицы мне о синем доме,

и, странницы небес, я шлю вам свой привет.

В разгар весны, при отзвучавшем громе,

наперекор дождю рванулись мысли в свет.

Возникшие предвестницы удачи

избавили меня от пустоты,

а то, к чему ты будешь предназначен

еще расскажут первые цветы.

Спасибо птицы, вам за щебетанье,

был мертв бы мир без ваших голосов,

природа же ответит пониманьем

стремящимся услышать ее зов.

Так много передумано тем

печальными бессонными ночами,

в мозгу написанных лирических поэм,

их свет, увы, прикрыт черновиками.

Бывает так, появится строка,

а думаешь, не бред ли идиота?

Но манит даль свободного стиха,

как небо – ощущение полета.

Критериев оценки точных нет,

в плену своих сомнений и борений.

Таков непритязательный сюжет

В истории моих стихотворений.

ЧЕРНОВИКИ.

Пришла пора сжигать черновики,

они – чертополох в садах стихотворений.

Пусть весело горят! Ведь это ж не стихи,

стихи напишутся от всплеска вдохновенья.

Пусть столько замыслов еще пребудут в снах,

до времени, до претворенья духа

в живых и не придуманных словах,

чтоб впечатлить не заткнутое ухо.

БИБЛИОТЕКА.

Немало в мире интересных книг,

есть кое-что в моей библиотеке.

О, книги, как я много не постиг,

читая их еще в ХХ веке.

Век ХХI наступил, прочесть

все не успею, да я и не стану,

но вот библиофильство – есть болезнь,

тем более, когда бьет по карману.

Из книг мне очень трудно что-то выделять,

в достойных – мир всегда неповторимый.

Чтоб эрудицией блистать? О, нет, понять

куда стремится жизнь неумолимо.

А книга – выбор за тобой, заметь,

в ней философия бывает и преградой,

а из любви читать и не черстветь

душой и сердцем – это ль не награда.

НИЩИЙ С ПРИБЫЛЬЮ.

Я – нищий с прибылью, ценитель красоты,

прелестных женщин, шаловливых ножек.

Еще люблю я птиц и все цветы,

люблю любить других, собак ли, кошек.

И жизнь приму за сложность и мечту,

за все оттенки красок, за свеченье

любимых глаз в ночи и красоту

внесу в стихи без всякого сомненья.

Что ж, иногда и нищенской сумы

не избежать, но ты счастливый нищий,

когда умеешь отдавать – не брать,

тебе зачтется это все, дружище.

ПЛАЧУЩИЕ ОКНА.

…Окна плачут по осени поздней,

запотевшие, в шторах полос…

Жизнь калечит и стала стервозней,

дни вальсируют стайкой стрекоз.

И валькирий полет так измучил,

как печальная дума одна.

Все, хана… И трагический случай

отразился на стеклах окна.

Так больной среди долгой болезни

видит мир вместо яви – во сне,

и не солнце иль чудо созвездий,

а лишь черное небо в окне…