Да прогремит в бору последний выстрел.

Изрядно припозднился человек.

Уже, наверно, скоро первый снег

Сойдет на землю инеем зернистым.

Бегут, бегут от строчки к строчке мысли,

Так, видно, повелось из века в век.

Что каждой новой осени разбег

Бушует в нас - и грустен и неистов.

Опять сидеть я буду до утра.

О, путь поэта скользкий и тернистый!

И звезд полет, и пламень сердца чистый -

Все на едином кончике пера.

Светает. И, как вечером вчера,

Легко и тихо облака повисли.